Triste fado

Da música diz-se reflectir a identidade de cada povo. A sua forma de ser, sentir, amar ou apenas existir.
Nós somos o Fado, o fado vadio dum povo de sentimentos trágicos e destinos entregues ao Divino.
A RTP brindou-nos hoje com uma Reportagem sobre o fado vadio, não o de Lisboa, mas o dos bairros do Porto. Ao cair da noite, numa qualquer adega ou botequim, os mortais despem uma farda dum trabalho árduo e cantam a saudade, a nostalgia, a boémia, o ciúme, os amores e desventuras, enfim, o seu quotidiano.
O fado é ainda hoje o espelho do “ser português”. Uma forma de ser e cantar que encontrou uma guitarra numa esquina da vida e, como dizia Pessoa, “ viveram o amor com carácter de urgência”.
O fado nasceu na Rua do Capelão, palco dos amores proibidos da Severa. Na mesma rua Malhoa pintou-a acompanhada pelo Sousa do Casacão.

O fado não é razão… é sensação.

Sempre a Razão vencida foi de Amor;

Mas, porque assim o pedia o coração,

Quis Amor ser vencido da Razão.

Ora que caso pode haver maior!

Novo modo de morte e nova dor!

Estranheza de grande admiração,

Que perde suas forças a afeição,

Por que não perca a pena o seu rigor.

Pois nunca houve fraqueza no querer,

Mas antes muito mais se esforça assim

Um contrário com outro por vencer.

Mas a Razão, que a luta vence, enfim,

Não creio que é Razão; mas há-de ser

Inclinação que eu tenho contra mim.

(Luís de Camões)